home(t)raveling: 12 months are 52 weeks are 365 days are 8760 insane hours!

#1 planet Earth, as seen from "our" little village, on an average summer night.

It took us a whole year to get here, from there: from this crazy (but not un-wellthoughtof) decision to commit to those lovely old stones wrapped in ivy and call them home. One hell of a long, intense, dirty, sweaty, dusty, draining yet overall extremely rewarding and enjoyable year. Mostly a privilege, a gift, a life-treat, a dream come true. But also, although very sporadically, a stamina sucker, an absolute nightmare, a gumption trap: euphemistically speaking, an absolute pain in the a--!

Who would have said just two years ago, running away from Johnny Hallyday* so hard we frenetically got on successive buses, trains and ferries until we eventually hit some Japanese shore? Not us, that's for sure.

Who would have said exactly four years ago, cruising like there were no tomorrows through seemingly endless hemp-and-poppy fields (forever) onboard the TRANSITion? Believe it or not, not us!

But, hey, it's been a wild and beautiful ride. And there's a clear trend that it's only getting better all the time, a little better all the time (not, this one! or you sing it yourselves...). Now let's face it: the summer solstice and this first lap around the home(t)ralendar caught us a bit out of schedule: we "failed to meet the deadline" - as we freelancers hate to hear (or admit) - but we got some shit done! Just have a look below if you need to refresh your memory... And of course, we keep on working harder, better, faster, stronger (yeah!). Because, you know: these two bedrooms and bathroom aren't going to build themselves, are they? Right. And at the same time, it's not a race and it's not about getting anywhere. It was indeed this blog's opening mantra, almost five years ago: "Everyday is a journey and the journey itself is home". Remember (to let it under your skin)? Like everything else, it's about doing it with love.

BEFORE: ladies and gentlemen, please be welcome! come in and take the 'day 1' tour: kitchen, wallpapers, entrance corridor and living-room!

DURING: ladies and gentlemen, put your protective clothing on and get your armpits wet! we'll get to the bones, put some fresh flesh and skin.

AFTER: ladies and gentlemen, Wallis & Futuna are proud to introduce the ground floor, aka the hemp-and-lime salon, aka, the living space.

So, yes: one whole year working, enjoying, suffering and - you know - learning in the making. Even though you have no clue what you're doing. Even though it looks like you're lost. Wisdom passes through you just as water passes through some limestone crack. And eventually, just like calcite crystallizes at the tip of a stalactite, understanding drips and forms new shapes at the tip of your understanding of the world surrounding you. You can't actually resist this slow process of accretion. It is happening, every minute of every day. Even in the darkest cave, with nobody to witness it. You live, you learn. Amazing Alanis Morrissette who said it clear back then in the mid-eighties (and nobobdy seemed to realize). This past friday, for instance, over some random small talk with a perfect stranger at the bakery, we learnt that it was indispensable to specifically waterproof our bathroom walls. The conversation went something like this, transcribed in the spirit of Benjamin Hoff:

the waterproofed shower corner, sink area and floor junctions.

- What? -erproofing? But it's all green 'waterproof' plasterboard we used, we said in sheer worry.
- Green only means it's more expensive, heavier and resists a bit more than regular. Still is paper and plaster. Still dissolves and rots with moist, the random stranger replied.
- But we're tiling with stoneware tiles and waterproof grouting, we tried.
- Tiles and grouting are intrinsically porous. Deal with it, he sentenced.
- But we were told..., we cried.
- Grow up, kids. Stop believing stuff, he yelled.
- B-b-but..., we tuttered.
- Nope, he cut.

At that point, Piglet fainted and Pooh said:
- Oh, I see. We'll have two croissants and one baguette, please, Ma'am.

www (Wu-Wei Wisdom) conclusion: "Drama and paradigm shifts are not worth spoiling one's breakfast."

- The end -

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So later that morning, we went to our favourite PointP dealer and asked for the bathroom waterproofing "purple kit". "Purple kit, pu-urple kit", a dude sang in the back. A bunch of construction workers nodded in approbation: you guys know whatchadoin', they silently said closing their eyes slowly and repeatedly, in cat-like motions. Everybody seemed to know exactly what this was all about, what the waterproofing purple kit was and what it was for - but us. That's what happens when you hang around building supplies stores by mid-morning. We bought the stuff, came back home and opened the purple kit. There was evening and there was morning. And on the second day, [we] read the SPC and [we] saw that it was good. We followed the instructions with a brush and soon after that, we had a waterproofed Arch, ready for a purple rain-flood. It (un)fortunately never came. But [we] saw that was good too, indeed, because our saviour and friend S. showed up the day after that to give us a hand with the tiling. Here's how it went until now (needless to say the walls will be tiled or painted depending on their exposure to water**):

the waterprrof-sealed shower corner ; the very-multi-skilled S. at work ; the floor half-tiled and... the floor tout à fait tiled!

In June, just on time to close this opening year, we also got contacted (again) by Monsieur the Maire and his crew. They had this crazy project to expropriate part of the garden in order to build a new car park on it. Apparently (according to them), it was very much needed, as the neighbours regularly passed out, suffered severe cramps or acute dehydration upon walking from their respective car to the door of their respective house. "This village needs an extra car park just as the sow needs the boar", Monsieur the Maire said. And the choir of angels his deputies to sing a cold and a broken Halleluiah. So, we did our best, it wasn't much. We negociated and resisted. We couldn't feel so we tried to touch. And all these things. We ended up with a broken throne, a new hair cut and a fifty-fifty deal: they'd only take a smaller sample of the garden, they'd pay a very symbolic amount of money for it, they'd build a decent 6-spot car park where a beautiful hazelnut tree used to spread its branches and hazelnuts. And around the 15th:

the (roaring) noise and the (cold steel) fury of progress and civilization digging their truth across our garden, courtesy of the Mairie!

At least it went fast and they did it with a firm hand. Our neighbours' cat supervised the whole operation and after a week, we had a new wall with a fancy fence, a very neat 6-park and a pile of super cool salvaged wall-stones in a corner of the garden - for later. Not so bad in the end. We'll plant more (fruit-) trees than they cut, and edible plants, and botanicals, and a couple of ducks. Screw progress, civilization and the people who refuse to walk 100 meters from their houses to their cars... Anyway. Let's conclude on a positive note: this first anniversary also pretty much fell with the summer solstice, that is to say, with our dear U.'s birthday, who had just left his busy and vibrant Barcelona to visit us for a short climbing retreat in the Ariège. And since any reason/excuse to celebrate is a good one, and we could easily come up with several, we decided to throw a merry, multi-purpose and impromptu petite fête. Hurray!

our luxury brewer G. and his astonishing brew-duction ; the subtle and moving sounds of Duo Hïka, for their unofficial debut at the hangar...

A bunch of friends came with yummy food on the evening of the 23rd; we all gathered around the compulsory Saint-Jean bonfire; U. turned older doing what he enjoys most: meeting new people and chatting over a drink; Wallis baked some boníssimes coques catalanes with peppers, garlic and anchoves; J.-M. took the art of BBQ-ing one step further; Mr. G., our very finest brewer, brought a comprehensive sample of the very finest BdQ beers; and Mr. S., our very finest tiling coach (see above), who happens to be an exquisite musician, made us the pleasure and honor to come present a few songs of his new project together with amazing singer Karolina: "Duo Hïka, songs of love, loss and longing". Impossible to dream of a lovelier, nicer, more beautiful conclusion and celebration for this first home(t)raveling year! The live footages we shot are way too shaky (blame it on the genuine emotion and intense goosebumps all over our bodies), so we share this one song with you here. Visit their website, fall in love with them, check their next gigs (in both the Toulouse/Ariège area and Barcelona) and go hear them live!

Alright. We just have enough room left to give a huge and heartfelt "thank you!" to all the friends who came and helped, who gave energy, gave ideas, gave inspiration and gave a hand. Both that night and any other time during this whole intense year, for an hour or for two weeks (i sí, bitxo, aixo ès per tu: gràcies, gràcies i gràcies! T'estimem mil!). Thanks for your time, love and advice, for sharing your skills, craft, knowledge and/or tools. Thanks to you all for your support and for this beautiful Saint-Jean's eve. With our batteries reloaded, we're ready for another year, for a brand new season of home(t)raveling, for a housefull of adventures and surprises. And this is thanks to you all, folks!

We'll be back soon.

with a lot more
and we love you,

F & W

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* About Johnny Hallyday (may he R.I.P) in Pamiers: on July, 14th, 2016, the oldest and most famous French song-writer,composer, performer, Harley Davidson rider and rock-and-roller ever, came and gave a live show for the French national bank holiday at the local stadium in Pamiers, Ariège - causing us to run away as far as we possibly could... and look where it took us!

#2 an average summer night, as seen from planet Earth nearby "our" little village.

** to be absolutely honest about the purple waterproof sealing coat: there's quite a bunch of friends, family and acquaintances who visited the would-be-bathroom before the walls got tiled or painted. And a few of them (only the nicest) put a horror face for a second before making up too big a smile and saying too loud something like "Ooooh! That is indeed a nice colour you picked for the bathroom!", "It suits the tiles real well, you guys do have an eye for home design!" or "Waow! It's... really... different. Would have picked the exact same colour myself". After an awkward silence we had the power to make excruciatingly long, we could give 'em some relief  saying "Cut the crap, it's okay, it's getting covered tomorrow"

Hortraveling! s01e04 "coseching the fruta de nuestra labor"

"aquí mismo, hará un mes, teníamos montado un lindo güertito. Sí, sí..."

Previously on Hortraveling

"A modo de conclusión, les presentamos lo que se practica en la parcela de al lado con otro enemigo de los hortolanos: Talpa europea, el topo común. Nada de arrojarlo al jardín del vecino ni al río. En esta finca, se cree en el valor del ejemplo! O sea que si se pensaban que con algunas mariquitas, un lagarto verde y mucho dolor de espalda, eramos duros con el doríforo y demás pestes, pues miren a los viejos de los vecinos con sulfato y horca... Nosotros somos los osos amorosos del control de plagas - lo que no nos disculpa del todo, es cierto."


Muy bien. Pues las cosas pasan, es lo que tienen. El tiempo pasa también, es lo que tiene. Las plagas y los pulgones también pasan. Y las malas hierbas. Es curioso como a los tres días sin trabajar en el huerto, te parece que se está por descontrolar todo. Y a la semana de estar fuera, te despiertas por la noche pensando "¿Como estará? ¿Quedara algo? ¿Todo se lo habrán comido los doríforos?" Te atraviesa la imagen de un campo de batalla - o peor, de fútbol - pero no le das más bola y ya está.

columnas lechugo-romanas: fijénse en  su altura y su flor cimera característica

A las dos semanas, apenas te acuerdas que tenías un huerto. En ocasiones, te hace como lo que cuentan de un miembro fantasma: puede que te pique algo mientras estás en la ducha y pienses "Esta sensación... este cosquilleo, los conozco! Es la caricia de las hojas de tomatitos cherry en la pantorilla... Mmmh!". Pero es muy fugaz y a los pocos segundos te preguntas si acabas de soñarlo o qué. Y finalmente cuando llegas de vuelta a casa y ha pasado un mes, no solo no te acuerdas, sino que el jardín también se ha olvidado de que tenía comestibles plantados entre la mala hierba!

Dicen los vecinos que ha hecho muchísimo calor en estas semanas de nuestra ausencia y no ha caído ni gota de lluvia. Ha crecido todo como en la jungla, que parece un decorado para el próximo Rambo (gracias a Ford, parece que Hollywood se ha quedado con el Rocky returns y nos ahorrarán la enésima del  Silvester selvaticus por Vietnam... Ah, pues no: la casualidad ha puesto esto en nuestro camino por el newsfeed del FB: un artículo del Huff Post que deja abiertas muchas puertas y algunas perspectivas de exitazo de taquillas en salsa à l'air du temps). Solo el paleo-Hort-eológo, con unos guantes, mucha paciencia y una lectura impecable de las idiosincrasias del terreno, podrá revelar unos pies de pimientitos jurásicos fósiles por aquí, unas remolachas pre-magdalenias momificadas por allí, las ruinas de unas columnas lechugo-romanas más allá... ¿Como puede ser? Una civilización verduríl tan avanzada y no queda nada... ¡Ni rastro! ¡Que terrible! Jared Diamond podría confirmar aquí sus teorías acerca de la decadencia y la caída de los imperios. Bueno, seguro que lo primero que notaría él entonces, sería que el Oxalis también ha perdido el partido. Fsscht! Barrido de la faz del huerto, igualito que los Mayas...  Tal vez queden unos brotes por aquí por allí, escondidos. Pero realmente, parece anecdótico comparado con la canopia (o el dosel, según nos dice Wikipedia) de opulentos hierbajos que le dan sombra a las coles, el estragón o las mentas... Como en Angkor Wat en los años 60, es muy emocionante (re)descubrir maravillas delicadas y refinados tesoros, intricados (que no entripados, como me sugiere el corrector de Google!) entre los caprichos de la naturaleza y las telarañas del tiempo... Ejem... Que poético todo. Mientras no nos lleguen 60 autobuses de turistas cada día y todos los niños del pueblo no dejen de ir a la escuela para venir a pedirles 1 dólar en el parquín, eso de la metáfora de Angkor no le hace daño a nadie...

coles rojas recién exhumadas de su selva protectora y calabacínes gigantes entre los últimos brotes de Oxalis...

Al día de hoy, hay*: calabacínes preciosos, cebollas y coles rojas (ambas) listas para cosechar y catar (hecho: ensalada de cebolla, col roja y remolacha del huerto, vinagreta de miel y mostaza con aceite de Murcia... Gracias M. y M.C. por el regalazo del aceite!) ; las lechugas están muy altas y en flor, con lo que en ensalada son muy amargas pero planchadas con ajo y aceite, son como acelgas o espinacas (hecho: pasta al contadino y estragón del huerto... Gracias a L. y R. por la planta de estragón que aguanta y pulula!) ; las zanahorias y los puerros - muy pequeñitos - esperarán ; tomamos muestra de remolacha, riquísima pero pequeña. Las otras pueden esperar. También se han visto algunas frambuesas, pero han durado re-poco! Acerca de los tomates, es difícil emitir previsiones sin que parezcan especulaciones: hay plantas con flores. Ya es algo. Pero nos fuimos antes de atar los pies a los tomateros y volvimos para descubrir tomates trepadores, que darán fruta ¿o no? Que se las comerá algo antes de nosotros ¿o no? Los pies de pimiento verde se han secado, dejando dos pimientitos minis en proceso avanzado de lyofilización-extrudación al sol. Desapareció el cilantro (con lo que nos gusta!) y los romeros debieron salir en búsqueda y rescate, porque tampoco están.

Finalmente, probamos de cavar a por unas patatas: a ver qué habían dejado los doríforos (ellos también desaparecidos del campo de batalla...). Pues, sacamos cositas redondas y marrones, del tamaño de una avellana al de... una patata, que tenían buena pinta, la verdad. Las probaremos en unos días y dejaremos que las otras crezcan un poco más. Bueno, si quieren. Poco más hay que decir: este mes de calor le ha ido muy bien al compost, que nos ha venido perfecto para rellenar una especie de bancal donde hay proyectos de romeros y lavandas, en concepto de futuro. Eso de en concepto de futuro viene de unos comentarios míticos en el álbum de reseñas de escalada del refugio / antigua estación de Terradets. Abajo de la reseña de una vía en concreto - que no recordamos** - un escalador deja la conclusión filosófica siguiente "ni demasiado equipada, ni clásica, es una vía muy equilibrada en concepto de futuro"... el resto de la página son cachondeos, evidentemente! Si los críticos de vino también se ponen a escalar, se va a patinar mucho el patio. Pero bueno, volviendo a los bancales de romero y lavanda, ya hablaremos más adelante porque eso de vender pieles de osos por cazar, como veníamos escuchando últimamente, ojo. Si llega a haber un bancal, se les comunicará la noticia, fijo.

cebolla roja para parar un tren ; frambuesos en peligro de extinción, patatas minis y carne de ensalada hortolana.

A pesar del calor veraníl y teniendo calabacínes gigantes por atender sin tardar mucho, sacamos el grand jeu de un clásico nuestro de otoño: ¡calabacín relleno! ¿Nooo? ¡Siii! Que original, que nuevo, que rompedor, eh? A ver: sofrito de carne picada con comino y moscada, cebolla, ajo, miga de pan mojada en un poco de leche, sal, pimienta. Queso rallado y al horno a cocer y gratinar. Según el estado del calabacín, se puede sofreír la pulpa con el resto (pero mejor hacia el final, que suelta agua), trocear y mezclar cruda con el resto antes de hornear o - como en este caso - dejar que se haga solita entre el relleno y la piel, así medio seco, medio húmedo. Nos ha quedado bastante tremenda. Solo le faltó queso de verdad: brie, azul o simplemente con un poco más de carácter... Pero bien. Bastante. Muy mucho. Y es que hay unas cuantas más allí fuera, por si a algunos les termina de convencer de venirnos a saludar por el Pirineo...

calabacín en proceso de, pues, procesamiento: antes de sofreír, antes de hornear y antes de probar / comer / devorar.

Y eso es todo por ahora amigos! En el próximo capítulo, no tenemos ni idea de lo que les vamos a contar... A media temporada, los guionistas se han cargado ya a la mitad de la plantilla de protagonistas, algo nuevo van a tener que introducir... ¡Cuanto suspense, madre mía!

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* los autores de este blog quieren dejar claro aquí que, aunque no tengan ningún mérito por lo que quiso salir de tierra y crecer, todo lo que del huerto han sacado les sabe a gloria - estos calabacínes rellenos, en particular!

** una postal exclusiva (y de serie muy limitada numerada) a quién(es) nos dará(n) el nombre de esta vía larga muy equilibrada en concepto de futuro... Pared de Bagasses, Terradets, Lleida, Catalunya.

noches de Junio

Este mes de Junio nos trajo unas cuantas noches de tormenta. De electricidad en un aire caliente. También trajo su lote de noches de dormir poco. Aunque no siempre coinciden -y por bien o por mal - las cosas pueden ir de la mano.

uno de los diez discos imprescindibles.

En Francia, donde los pasos a nivel, suele haber un cartel que advierte "un train peut en cacher un autre". Y te das cuenta de las perlas de filosofía universal escondidas en lo más cotidiano y los más mundano. En fin... Al vivir al pie de Pirineo, las noches de tormentas fueron de aquellas "típicas" de la zona: eléctricas y secas ; mucha carga en el aire sin prácticamente una sola gota de lluvia. Detrás de la cortina de nubes que cubría el valle desde el atardecer, veíamos como los relámpagos encendían el cielo sin descanso. Espectáculo precioso, aunque - paradojicamente - poco natural, por la sensación que transmite de tensión. Desde el jardín, desciframos las siluetas de los árboles, de las casas, de las montañas alrededor, en un inquietante juego de sombras chinas. Lo sorprendente era que estas tormentas de ambiente tan (in)tenson nos dieron cada vez una paz que no encontrábamos en ningún otro momento. Mientras disfrutábamos del aire caliente y de nuestras respiraciones interrupidas por las explosiones de truenos, la cámara intentaba en vano buscarse un punto de fuga. Imposible. Con el contraste de las farolas, el cielo cambiaba del plata frío a un azul profundo y denso. Al mirarlo en la pantalla por primera vez, pensamos enseguida en el violonchelo de Ernst Reijseger: con el murmullo y los colores de esta pieza (Colla Parte, que abre el disco Colla Parte, publicado por Winter & Winter), las imágenes cambiaron de significado, expresaron para nosotros: instantaneamente, mejor que cualquier palabra y en nuestro lugar, las emociones entrelazadas y a veces, muy contradictorias, que tardaríamos meses o más, a expresar en voz alta. Luego, vino a casa la gran y querida Sandra, acompañada por el Maestro Gustavo "el negro" Battaglia. Vinieron a visitar y a dar un par de conciertos por aquí.

Su visita nos dió otras noches de junio: también llenas de luz, de calor y de emociones. También muy intensas y con banda sonora mágica (aunque esta vez, en vivo y en directo). Noches de reír y llorar, de sonreír y abrazar. Noches con seres queridos, con versos y buen vino. Y Sandra nos regaló estos versos de Roberto Juarróz, que nos resonaron y nos siguen acompañando años después. Ahí van, con nuestros abrazos y nuestras sonrisas:

No hay nada que guardar.

Podemos dejar las puertas abiertas

o las llaves en las cerraduras.

Podemos irnos con las manos vacías

y sin pensar qué llevamos

o qué dejamos.

Nos bastan las miradas,

que no se pueden guardar.

Ante el desenlace largamente previsto

lo imposible de guardar

es lo único que importa.

Roberto Juarróz

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