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Wednesday, November 1, 2017

Happily celebrating 4 years un(t)raveling!

Four years ago, in November 2013, we started this blog and wrote its About un(t)raveling page, as an intent to explain the reasons why we decided to leave Barcelona behind and hit the road on the TRANSITion!, our (first) home-made camper-van. We were mostly done with working Monday-to-Friday jobs to afford living in a big city, paying high rents, living in a manner that we considered less and less sustainable for us - where "us" means as "individuals", "a couple", "human kind" and even "the planet".

drone view of the "Apero-trapero" giveaway party before leaving!
We used to spend our weekends and holidays outside hiking or climbing and thought it would be nice to do that on weekdays, too. At some point, living in a city was making little or no sense at all (for us). The down-sizing had started a year before, moving into 28 square meters (which is already quite a luxury, let's be honest) and selling/giving away most of our stuff. We also progressively switched to new job options less and less location-dependent, reduced our expenses and general need for money (still a long way to go!), so we would get more free time to do "our" stuff while saving for later whenever possible.

- From that point (November 2013), we've been travelling in our van through Spain, France, Belgium, The Netherlands, Germany and Italy for 15 months. We worked our freelance and distance-jobs from the road (mainly technical translation and project management), wwoofed and helpxed along the way, and visited some friends and family. We wanted to see places and understand how people lived there, in order to - hopefully - get some inspiration. Aaand...

sunny freezy breakfast time before climbing in Mallos de Riglos, Spain.
it was also an excellent excuse to go and climb around! Most of the adventure is documented in this blog, including (read or scroll down the about un(t)raveling section) a comprehensive summary of our living expenses during that time; among other reasons because we got tired to hear: "yeah, living the dream is easy when you're rich", all the time back then, while (it was our decision, of course!) sharing a 5 square-meters living-space on wheels, cooking on a small camping-gaz stove 7 days a week and showering outside with a 1-gallon bucket of warm-ish water during the winter months. So, in the end, no: it's not for rich people as long as you're willing to live a simple life, to work an odd average half-time schedule, to chase free wi-fi and power sockets around, and to resist going to a hostel or café every time you feel cold, wet or your hair is getting unacceptably greasy...

- After 15 months on the road (and a first anniversary), we stopped in the Ariège. It was February 2015 when we found that small and sunny apartment with garden for rent (for 350 euros a month). Our plan was to live there for a year or so – maybe more, maybe less – in order to explore the area and see if it was a place where we'd like to stay longer. We also wanted to see if we could hunt local jobs, make friends and generally find a place we could call home. In a word: building a sustainable and coherent life there. Un(t)raveling places with the TRANSITion! had given us insights and criteria to help us pick an ideal location. So, being both rational and romantic, here's what we found out to make the decision:

1- the Ariège is 1 hour south of Toulouse, in case we need to look for a major scientific or university research pole for work. It's 1,5 hour from most of Futuna's family. In the opposite direction, Barcelona  – with many friends of ours and Wallis' mother – is about 3 hours by car. In case driving is not an option, there's a straight train line linking Toulouse and Barcelona just cruising through the valley and across the Pyrenees, as well as several car-sharing rides every week both South- and Northbound. Quite remote, yet totally connected, isn't it?

the Ariège in spring: "Oh, look! the Pyrenees are white!"
2- the valley is on the North side of the Pyrenees: it receives a lot of rainwater (average 700-1000 mm/year), snow every winter and it's a very green area. Even with the worst predictions for climate change over the next 30 years, there will still be water here! The Mediterranean influence makes the winters milder and the overall amount of sun throughout the year lovely, without raising concerns about the area becoming a desert (unlike most of Languedoc-Roussillon or Spain). The forest coverage is massive: critical resource and moisture magnet.

3- it's a rural area with mostly extensive agriculture and cattle-breeding, with a lot of small, family-run farms: local markets, local food, local currency, resilient communities. While being wild and preserved, the Ariège is moderately touristic: there's plenty of nature to explore hiking or cycling and more climbing in a 40 km radius than we could possibly climb in a lifetime. The sector of “green” (a.k.a “active”) tourism provides opportunities to work (especially speaking foreign languages) and a touristic accommodation business is another long-term option we can consider. Since 2009, about 40% of the province's surface has been declared a Natural Park and is protected as such.

4- last but not least, living is generally cheap and the price of real estate in particular is surprisingly low when compared to other places in France and to Catalunya. Of course, some would reasonably say there's nothing worth high prices, just this big green shithole. But for us, that's pretty much what we're looking for... In the end, if there's a place where we may afford to buy an old ruin and renovate it as our home, it's here and nowhere else!

So, yes: taking into account all the critical factors we had identified, it looked like a highly strategic decision and we really felt like giving it a try! Together with the pleasure to open the windows everyday to see this green, raw and gorgeous place on earth, it was a perfect match!

straight from the garden: 'bull's heart', cherry and 'tiny pear' tomatoes, beetroot, pepper, purple onion and squash.





We did this, and we saw it was good! We first changed the big TRANSITion! camper-van for the 2c15: a tiny, crappy old car, so as to move less and cheaper. We then indulged into a routine of gardening, hiking, climbing, everydaylife-ing and such: Ariège-ing for a year and a half, growing local roots and connections, meeting local initiatives, exploring the villages around in search for an old barn to renovate, discovering local crags and making a nice happy bunch of climbing expat friends. At some point, upon finishing a long-term partnership for remote project management, we felt like doing a reset. We knew we liked it in the Ariège but needed fresh air and healing after tough times (health issues, chronic pain, loss and grieving). We decided to go and un(t)ravel again for a while.

somewhere in Siberia east of Baikal lake, on the mythical Россия train.
So, we down-sized again, packed stuff again, left the appartment again and in July 2016 we left on foot and public transportation, with only two (huge) backpacks and the goal to make it to the end of the world, whatever that meant... Long story made short, we bus-ed and train-ed to Berlin, Varsaw and Riga. Then hopped on a third-class hard-seater Transsiberian train in Moscow and eventually got to Vladivostok, 9.400 km further East. Took a ferryboat to South Korea, then another ferryboat to Japan and kept looking for the end of the world over there... until we found it (check it here)! This is a very nice series on this blog, a beautiful adventure and an amazing 6 months of our lives, starting here.

We came back to France early 2017, only to work seasonal jobs here and there, before returning to our beloved Ariège, dedicated fulltime to look for a place to settle and unpack; which we pretty much found, as you can see in this latest section called home(t)raveling, starting on the very last days of June 2017 and taking us full throttle to this fourth anniversary: November 1st, 2017. Four years ago, we left Barcelona searching for something else, somewhere else. Four years and many many kilometres later, here we are! Interestingly not so far away from where it all started... Happy to be living all this together, enjoying, celebrating everyday and celebrating even more some special days like today. Also learning and growing as a team, day after day after day. And we're very happy we can share all that with you - as much as we manage to keep up with the blog...

the keys to home(t)raveling ; our backyard view from the window for a few years now ; first necessity item: the swing.



everyday is a journey and the journey itself is home!
For many more years of un(t)raveling,
Peace, love and warm hugs to you all!
E. & A. (a.k.a. Wallis and Futuna)



Wednesday, August 24, 2016

Hasta el fin del mundo (8 sur 8)


Vladivostok: ¡donde Yuri G. perdió la zapatilla!


un(t)raveling 2016,"hasta el fin del mundo", desde la estación espacial internacional.
Por si algunos han dejado pasar los capítulos anteriores, aquí estamos: Wallis (36 primaveras y 51 kilitos) y Futuna (38 años y 69 kilos a estas alturas); recién aterrizados en Vladivostok; mejor dicho, recién caídos del tren #002 Rossiya, tras 9300km entre Moscú y acá por el railway transsiberiano - el más largo del mundo mundial. El viage empezó mucho antes, realmente, ya que llegamos a Moscú en tren desde Riga; a Riga en autocar desde Warsawa; a Warsawa en tren desde Berlin; a Berlin en autocar desde Toulouse; y finalmente (hacia atrás se entiende, porque realmente fue eso el comienzo) a Toulouse en tren desde Albi - aunque estábamos días antes en Barcelona y en el Ariège: tampoco va de 250km. En total, un poco más de 13 000 kilómetros de transportes terrestres y en común para alcanzar este pequeño gran fin del mundo, al fin del fin del continente. Otros dirían que el viaje nuestro empezó mucho antes: con este blog y nuestra declaración de intención de ir a un(t)ravelear por todos los cotidianos que se nos presentasen, abrazándolos. No obstante, el resultado de esto y todo lo demás es que pasadas las diez de la noche, sigue lloviendo aquí que da gusto, estamos empapados otra vez hasta la médula y nuestra desesperada búsqueda de un autobús queda en vano. Cuando no somos difíciles: nos vale un 22, un 13, un 37, un 2B. Incluso un 65, terminando a pie si hace falta...
el emblemático puente de Zolotoy, firmando los 2 V de VladiVostok en el skyline.

Ha pasado más de una hora ya desde que llegamos a la estación, pero no ha pasado ninguno de los que nos convienen. Dicen los locales - muy amables y muy anglófonos todos (¡nada que ver con Moscú!) - que vaya mala suerte y qué raro: hoy no han visto ninguno de estos. Le preguntamos a un chófer que responde que "hoy va a ser que no y mejor pillar un taxi o esperar hasta mañana: a lo mejor mañana sí que circulan". Bien. Que sea un taxi. Al único que hay por la zona, no le suena nuestro hostal y no quiere ir hasta el otro lado del puente igualmente. Hay que insistir, suplicar y eso tiene precio. Dice que lo hará por 500 rublos (cuando leímos en foros y páginas varias que con 300 rublos te deberían llevar a cualquier sitio o pasearte durante una hora). Negociamos un rato pero no baja de allí y a estas alturas, regatear es absurdo. Tiene las de ganar, lo sabe. ¡Venga! Es de noche, llueve, estamos cansados, mojados y sucios. Mientras nos acercamos, nos va preguntando acerca del hostal (reservado en booking.com), pasa "delante" un par de veces sin que ninguno de nosotros lo vea. Se va rallando. Terminamos abriendo nuestro gmail en su smartphone para checkear el mapa, que nos confirma que es donde dice él, y donde nos pretende abandonar: ¡una tienda/taller de reparación de jetskis! en el fondo de un callejón oscuro detrás de un supermercado, en el borde de la mega avenida Kalinina (con pinta de autovía) que une los dos puentes gigantes: el de Zolotoy y el de Russkiy. Al final, nos deja allí tras haber averiguado con dos peatones que esa es la dirección indicada en nuestra reserva: misión cumplida. Está satisfecho de deshacerse de nosotros y se pira rápido. Llamamos al timbre de la tienda de jetski y no contesta nadie, por supuesto. No llueve más: ya es algo. Al cabo de un rato, pasa una pareja de jovenzuelos que nos ofrecen llamar al hostal: hablan un rato con una mujer que al parecer les dice que sí: es aquí y hay que llamar al timbre de la tienda de jetskis.

un(t)raveling o el arte de llegar sin querer a sitios donde nunca hubieras querido llegar.
Así que volvemos allí a picar y esta vez: ¡bzzzzzt! se abre la puerta automática. Desde una galería exterior que flanquea la primera planta de un austero edificio, nos llama una vieja sonriente. Cruzamos el patio zigzagueando entre cadáveres de jetskis y subimos por unas escaleras de lata. En el estrecho pasillo verdoso donde la seguimos, justo al otro lado de una oficina con ordenador, fax, nevera y lavadora (!!), nos señala una puerta blindada con reja metálica. Nos da la llave, nos invita a entrar e instalarnos. Al otro lado, como si fuera el plateau de alguna serie tipo Friends con un decorado único: ¡sorpresa! hay una habitación de hotel como cualquiera, que parece estar todavía por estrenar. Aún huele a plástico nuevo y pintura. Cama gigante, aire acondicionado, pedazo de pantalla, minibar, cuarto de baño con lluvia tropical, secador de pelo y muestras de champú L'Oréal... De no tener vistas al taller, nos olvidaríamos en seguida de donde estamos. Conseguimos un auténtico falso hotel: DOS habitaciones montadas en los 40 metros cuadrados sobrantes de esta planta del edificio. Facilitado por plataformas de reserva online como la que usamos y por el pragmatismo de una clientela rusa acostumbrada a todo e incluso a peor, es un autentico fake y vas a ser difícil conseguir que nos registren a la policía de estrangeros desde aquí... A ver, la habitación está MUY bien, no es la cuestión. A estas alturas y estas horas, no nos quejamos. Ni en este estado y este nivel de suciedad. Pero es curioso el planteamiento, eso sí. Entendemos que emprender y tirar pa'lante son el pan de cada día y abrazamos boquiabiertos esta máxima expresión del ingenio y la resiliencia de la PYME rusa. Nada de crisis aquí, solo el invierno siberiano que se traga a quien no espabila bien.

ladrillo y madera bajo el sol; símbolo omnipresente y silueta estrella del skyline; muestra representativa de arquitectura neo-cool.
Fundada en 1860, la ciudad fue hasta los años 2000 poco más que una base militar para "proteger los confines del Imperio" (sí sí) contra las amenazas pacíficas (¿vaya paradoja, no?) y contra la "amenaza japonesa" (así tal cual) en particular. Y es que, a más de nueve mil kilómetros de la capital, Valdivostok parece haber vivido siempre en una especie de limbo entre culo-del-mundismo desacomplejado y semi-olvido feliz. Perdida entre Il deserto dei Tartari de Buzzati y Un barrage contre le Pacifique de Duras. ¿Fortaleza inútil? Tal vez sí. Recordemos que durante toda la segunda mitad del siglo XX, Japón no tuvo ejercito. Pero bueno, debe resultarles más fácil así, teniendo a un enemigo mortal, un malo malísimo y una excusa para cerrar totalmente la ciudad a los forasteros entre 1958 y 1992. Curiosamente y a pesar de esto, se ve que parte de la población local sobrevivió gracias al comercio y al contrabando con el archipiélago vecino: un famoso mercado de coches de segunda mano de las afueras, por ejemplo, abasteció toda la Siberia oriental con Toyotas viejos cuyo único signo distintivo era el volante a la izquierda. Siguen circulando por la zona hoy en día oxidados, destartalados y con reducida visibilidad en las curvas pero ¿a quién le importa? El ingenio, la resiliencia, el alma rusa, etc...
revisitando un clásico muy clásico entre los clásicos: ahora bien, ¿dónde está Wallis?
Al parecer, la ciudad se volvió a abrir y salió del letargo en el 2012, tras recibir la reunión anual de la APEC (Cooperación Económica Asia Pacífico). Desde entonces, su desarrollo y su apertura al mundo han sido, dicen, espectaculares. Para el turista-peatón, Vladivostok se ve bonita y muy agradable - especialmente bajo el sol que nos consiguió la oficina de turismo para el día siguiente. Con su arquitectura variada (¿variopinta?) donde dominan madera y ladrillo, con colores cálidos, árboles y vistas al mar desde cualquier sitio o casi, la ciudad es una sinfín algo desordenaico de colinas urbanizadas, entrecortadas por bahías estrechas que juegan a ser pequeños fiordos. Atracción turística mayor, el funicular se da aires de belle époque baratilla, mientras que los muchos buses y tranvías horteras acaban de darle al pequeño gran puerto, un no-se-sabe-qué de San Francisco, la hermanada californiana. Con San Francisco, comparte cierto ambiente cool, artístico y hasta un poco zen, que contrasta con la efervescencia posh y la tensión centralista que sentimos en Moscú. A modo de Kerouac y demás poetas vagabundos místicos del Dharma, aquí tienen a los Mumiy Troll: super-héroes de barrio e hijos del país, pero que han hecho los deberes y tienen digeridas también algunas influencias psicodélico-setenteras del otro bloque. Mientras caminamos arriba y abajo con los ojos gran abiertos y agradeciendo el calor y el sol de mediados de agosto, llegamos a la conclusión de que debe de ser el bien nombrado Pacífico que lo templa todo: esta atmósfera West Coast alla Rusa nos parece deliciosa. Así pues, antes de coger el mítico ferry de los miércoles que une Rusia a Japón tras una noche de trayecto y una parada en Corea del sur, nos tomamos el tiempo de ir hasta un auténtico pequeño fin del mundo local: el faro Egersheld.

el faro Egersheld: en la punta de un estrecho banco de arena, en medio de la bahía.
Llegar al faro del fin del mundo es toda una epopeya y un resumen metafórico del viaje desde Occidente hasta acá: hay que cambiar de bus varias veces; hay que permanecer sentado hasta donde terminan las líneas y más allá; hay que despertarse a tiempo para no volver a salir en el otro sentido; hay que caminar hasta donde Yuri G. perdió la zapatilla y se la tuvo que traer de vuelta la perra Laïka; después, te ataca - ¿cómo no? - una blitz-lluvia asesina en la orilla del mar; hay que cruzar un estrecho ancho como dos o tres leñadores locales no más y eso, si tienes la suerte de que es marea baja porque sino directamente, hay que descalzarse y caminar sobre las aguas (cosa que la gente cool procura hacer para un selfie más impresionante aún, pero que requiere mucha más preparación de la que solemos permitirnos en un(t)raveling... como por ejemplo mirar en internet las horas de mareas y esas cosas). Pero bueno, allí llegamos: está lloviendo para variar y hay una chica que reina detrás de la barra del único bar que vemos abierto. Todo eso os suena demasiado familiar y es que claro... tiene eso la cultura pop universal. Estamos aquí tomando un café con leche hasta que deje de llover, mirando por el toldo como pasan pequeños barcos de pescadores o de contrabandistas trayendo de Cipango maravillas de tecnología hi-fi o menjares exóticos y refinados, mallas de nylon para las coquetas buriatas, ramen para los ejecutivos desbordados, o Ford sabe qué. Cuando por fin para de llover, terminamos la excursión simbólica hasta el faro del fin del fin del fin del fin del mundo. Malentablemente parece que todo fue un lamentendido: acá no hay ningún delfín. Y volvemos.
a ver chicas, os explico: para la selfie, hay que ponerse, ligeramente a contraluz y luego...
Es un llegar, es un hito y a partir de aquí, la sensación es que cada kilómetro más será un regalo. El fin del mundo está aquí, aquí podemos depositar lo que nos pese y seguir o volver, pero despejados. Este faro con los pies en el Pacífico invita a mirar hacia delante, da permiso de dejar atrás lo que le pertenece. Una sensación de paz invade los cuerpos, la tranquilidad se vuelve tangible, orgánica.

Luego este mismo día, tras haber ido a correos a mandar toneladas de postales, nos encontramos con nuestra ya muy querida M.-S. y gracias a ella, tenemos el privilegio de patear la ciudad del fin del mundo en compañía de T., una joven y encantadora estudiante siberiana, Vladivostokense de corazón. Se acaban de conocer en su pensión, T. está super contenta de conocer a castellano-hablantes nosotros de conocerle, y ella nos quiere dar a conocer su ciudad adoptiva y favorita. ¡Cuántos conoceres de repente! Caminante incansable, adicta al yoga y el fitness, T. nos lleva de paseo a buen ritmo hasta una especie de Turó de la Rovira local (com casa nostra, ¡no hi ha res!) en lo más alto: también con su propio bunker anti-aéreo y sus propias e inmejorables vistas. Nos lo cuenta todo y más en un inglés y un castellano perfectos; nos da la oportunidad de llevar el arte del selfie un paso más lejos, más arriba y más adelante en la luz seductora de una puesta de sol extremo-oriental; al anochecer, nos lleva al mejor puesto de blinis de la ciudad... y nos regala - de casualidad pero que no por ello se le quite mérito alguno - el placer de toparnos allí con la pareja de segundas del tren. Aquellos que nos sonreían, que tenían una varianza de edad de 225, aquellos que algún mal pensado se negaba en aceptar en el papel de padre e hija. Mientras esperamos nuestros respectivos blinis, nos cuentan que son, pues, efectivamente padre e hija (ya, claro...) y Australianos. Que ella estudia en Europa (en Berlín, puede ser), que él le vino a visitar unas semanas (sí sí, hombre!) y que aprovecharon para ir a Milano a ver a la otra hermana, bailarina (por supuesto), en un espectáculo de Opera-Ballet magnífico donde brilló que lo flipas... Y ahora, tras cruzar el viejo mundo en el Rossiya, se volverán cada uno adonde le toca. Padre e hija, por supuesto. Hay que reconocer que se parecen un montón, estos dos. Hum...

puesta de sol panorámica en el Turó de la Rovira de Vladiv: vistas a las bahías, al puente W y casi casi, a nuestro decorado de hotel.
Las chicas tienen ganas de celebrar, la noche es muy joven todavía y hay something in the air tonight. Nosotros soñamos con volver a nuestra lujosa habitación con vistas al taller de mecánico, hacer las mochilas con la ropa que la vieja de anoche nos lavó y planchó con mucho amor, pegarnos una ducha de lujo con lluvia tropical y muestras gratis de champú L'Oréal, antes de caer fritos en la cama. Igualmente, les decimos entonces que nos veremos a la mañana siguiente en el puerto, para despedirnos de T. y subir los tres otros (o sea, M.-S. y nosotros) al famoso barco que nos llevará un poco más allá del fin del mundo, si el espíritu del camarada Vladimir Ilyich quiere y si el eterno legado del camarada Josef no lo impide: todavía vuela sobre nosotros la sombra del aguilucho de la policía de estranjeros y del registro de hoteles... Llegamos a "casa" tras un infinito recorrido en bus y una no menos infinita caminata hasta el sitio donde la perra Laïka enterró la zapatilla de Yuri G. Abrimos la puerta blindada y entramos en el decorado de nuestra sitcom siberiana favorita. Risas grabadas. Fundido a negro. Un par de horas después, nos despierta el timbre del móvil. ¡Nos despierta el timbre del móvil! Es T., que nos explica que están en el auto de un amigo, conduciendo hasta y por los puentes gigantes, a tomar vodka en un lugar remoto con vistas a la autopista. Si queremos, nos pasan a recoger, que hay sitio en el auto y vodka para todos... Nos lo pensamos unos eternos cuatro segundos y nos parte el alma tenerle que decir que gracias pero no. Suspiros de decepción grabados. Fundido a negro. Suena el despertador. Son las ocho, el sol brilla y hoy saldremos de la madre Rusia para seguir nuestra aventura: a partir de ahora, más allá del fin del mundo.

adelantándonos: Wallis a punto de subir al Eastern Dream de DBS Cruise; T. despidiéndonos en la barandilla; adios, a ver... ¿Braâanboctok?

Llegamos de buena hora a la estación de los ferrys y nos encontramos con M.-S. y T. Compramos los últimos artículos de primera necesidad para el viaje, tiramos las últimas postales al buzón y nos metemos en la multitudinaria cola para abonar la tasa portuaria (unos 11 euros por cabeza) y luego recuperar nuestros billetes - cuando el voucher bajado de internet estipulaba que "no hace falta ticket, este documento es suficiente para subir a bordo". Para salir de Rusia, nos tienen que poner el sello de salida en el visado y para ello, se toman como mucho seis segundos para mirarse nuestros pasaportes, foto incluida. Mientras esperamos un largo rato ANTES de este control, Futuna está tan nervioso que suda como el protagonista de Midnight Express y termina despertando las sospechas de los agentes que nos mandan una y otra vez el perro (¿Laïko?) olfatea-drogas a repasar nuestras mochilas. Pero al bonachón del perro, le interesan menos nuestras mochilas que el día de la semana en que cayó el histórico vuelo del Yuri G.
Nos sellan los pasaportes y nos dicen algo que debe significar: "Ahora lárgate de aquí piltrafa y ni se te ocurra volver a pisar este país, porque tenemos montada toda una infraestructura para gente de tu estilo. Nos hemos leído tu blog y el oso te encontrará donde estés. Verás como el trabajo te liberará, ¡anda!". A lo mejor, solo nos dicen algo que debe significar: "Gracias por su visita y buen viaje". En el fondo, creo que nos acaban de sonreir. Con un zumbido en la cabeza, caminamos hacia la luz que tambalea al fondo del pasillo.
De repente estamos fuera. El muelle arde bajo el sol. La escalera chirría bajo el pie. La chapa lacada del barco es pegajosa bajo la mano. ¡Cuántas sensaciones! Ya no estamos en Rusia. Nos han dejado salir. Mejor dicho, nos han dejado entrar, cruzar y salir. La vibración de las máquinas se extiende por el barco, nos atraviesa. Entramos en resonancia con el barco, con el océano. Las gaviotas cantan. Huele a mar. Hemos llegado al fin del mundo y no hemos caído al abismo. ¡No hay borde! Todo esto sabe a vida, a libertad. Tenía razón Alan Watts: somos una expresión del universo entero, de la misma forma que la ola es una expresión del océano entero. Nos envuelve la luz. ¡Jolines! Qué exagerado este Futuna con sus miedos románticos e irracionales a veces. No era para tanto y definitivamente, las películas de James Bond no son adecuadas para todos públicos. El barco se pone en marcha. Se aleja el muelle del puerto de Владивосток y con él, se aleja Rusia entera. Más allá del fin del mundo, prepárate que vamos a por ti...


bye bye Vladivostok, hasta la próxima: vamos a comprobar que no hay borde...



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10 duros el kilo

Nuestra sección especial (hashtag 20 francs le kilo) para los fans de números, los preocupados por el presupuesto o los que tienen curiosidad por hacer camino sin aviones... Encontrarán aquí, pues, la verdad, solo la verdad y toda la verdad (redondeada y sin comas, eso sí):

 - Taxi: 500 rublos por unos 45 minutos de trayecto y búsqueda desesperada de nuestro "hotel". Está bastante por encima de la tarifa media recomendada, pero es lo que pudimos hacer dadas las circunstancias. Buses y tranvías: a partir de 20 r. por trayecto en zona urbana; qsp. 2 días y 2 personas: 300 r.. O sea, unos 12 euros (al cambio actual) en transportes.
 - el "hotel" nos costó 35 euros por noche en booking.com. Se encuentran opciones más baratas en la ciudad pero: 1- estaba TODO completo cuando reservamos desde Irkutsk, tras haber intentado encontrar CouchSurfing sin éxito y hasta el último minuto y 2- aún así "más barato" hubiese significado dormitorios NO mixtos: después de días de tren, nos apetecía una habitación. 70 euros para 2 noches.
 - compramos comida en el super (900 r.), lavamos ropa (500 r.), tomamos algunos cafés con leche y un par de blinis por allí (1500 r.) y mandamos un montón de postales (1000 r.).

Total: 140 euros todo incluido (absolutamente todo) para nuestra estancia en Vladivostok.

Friday, August 19, 2016

Jusqu'au bout du monde (7 sur 8)


...Irkutsk-Vladivostok: train-train au pays des Soviets 

Deuxième moitié de notre voyage épique à bord (ou "le long") du Transsiberian Railway. Cette fois-ci en français, parce que le jeu de mots du titre fonctionne quand même beaucoup mieux comme ça qu'en britannique-seconde-langue... On promet de rétablir l'équilibre linguistique au cours des prochains posts! Voilà, c'était important de faire cette mise au point (vraiment?). Ceci étant, vous pouvez bien sûr en lire la première partie ici. Ou encore, ce récit poignant, amer et humide d'un intermède à Irkutsk et le long des berges du lac Baïkal. Celui-ci est quant à lui en pan-hispano-castillou (spéciale cace-dédi à la jeune Miri D., qui nous suit peut-être, ou pas) mais comme toujours, ceux qui le souhaitent peuvent appliquer le filtre poético-surréaliste de la traduction automatique de Google en cliquant sur l'un des drapeaux en pied de page. Allez, assez bavardé, le train va partir, en voiture tout le monde et bon voyage!

Futuna, à peine chargé et à peine mouillé, entend son train approcher...
km 5150: au départ d'Irkutsk à 16:22 (heure de Moscou: la belle, la grande, l'éternelle, le centre du monde), il fait nuit. L'installation dans le train est facile puisqu'on est déjà rodés et que Futuna, dans un souci de minimiser les sources de stress, a pris soin de réserver exactement les mêmes sièges: couchettes de troisième classe nº 43 et 44, haut et bas le long du couloir d'une voiture ouverte - la 13 cette fois-ci, pas la 12. Aïe aïe aïe... Six semaines avant le départ, reprendre le même emplacement, c'était quitte ou double: soit ça nous convenait et on serait contents de s'y retrouver, soit ça ne convenait pas et on s'y collerait jusqu'au terminus! Heureusement, on était très ravis +++ de cette combinaison de places idéale, située aux deux-tiers-un-tiers entre samovar et toilettes. Bien. On s'installe vite, le train s'ébranle, tout roule.

Après la saucée qui a fait déborder le vase, à la dernière minute, comme on traversait le pont sur l'Angara juste avant d'arriver à la gare, on monte à bord avec, paradoxalement, la furieuse envie de pouvoir se laver, se sécher et se sentir à nouveau propres... Quand on connait le niveau d'hygiène auquel on peut raisonnablement aspirer à bord et en troisième classe, ça fait sourire - ou grincer des dents, selon le recul que l'on a. Et si les aventures en camion en 2014 nous ont appris un peu à rester zen même sales, face à (et sous!) la pluie, l'escapade Irkutsk-Olkhon vient de nous administrer une piqûre de rappel bien dosée. On prépare donc rapidement nos nouilles instantanées sous l’œil dubitatif des voisins, apparemment surpris par notre niveau d'intégration silencieuse des us rossiyens, puis on passe un long moment à lire avachis (et hyper à l'étroit) sur la couchette du bas, avant d'aller dormir chacun chez soi. Tout comme nous, le paysage au dehors est encore imprégné des pluies torrentielles des jours précédents. Ces images d'un monde au lendemain du déluge vont d'ailleurs nous accompagner les jours suivants. On ne s'étonnerait guère de voir une colombe portant dans son bec un rameau d'olivier entrer par une fenêtre du train. Seulement voilà: celles-ci ne s'ouvrant pas, le pigeon biblique peut aller voir sur le mont Ararat si on y est. Difficile de ne pas vous coller ici un peu de Victor Hugo, avec une dédicace, cette fois, à A. de Moscou qui l'apprécie beaucoup (Hugo): si tu nous écoutes, A.:

quelques photos par la fenêtre et après la pluie: notez comme tout luit, goutte et déborde, en pluie et en chagrin, comme disait M. Brel.
Allez, on retrouve tout de suite Booz endormi, le nouveau single de Victor Hugo qui fait un carton en ce moment:

"La terre, où l’homme errait sous la tente, inquiet
Des empreintes de pieds de géants qu’il voyait,
Était mouillée encore et molle du déluge."

km 5610: premier arrêt et pas des moindres, vers quatre heures du matin, à Ulan-Ude. Aux premières lueurs d'un jour à peine annoncé par un halo rose en tête de convoi, la grande majorité des voyageurs occidentaux (de seconde) et chinois (de troisième) descendent du train. Ils vont chercher leur correspondance pour le Trans-mongolien vers Улаанбаатар (Ulaanbaatar ou Oulan-Bator, comme vous voudrez) et continuer de là, pour la plupart, jusqu'à Shanghai. Beaucoup de raffut, de coups de sacs et d'au revoir, puis tout à coup, le silence qui retombe sur une voiture un peu moins pleine... Trois heures plus tard, on est levés de bonne heure, dispos et frais après une petite séquence d'hygiène juste avant la cohue matinale. On a repris sans accrocs et sans s'en rendre compte le rythme lent et chaloupé du plus long voyage en train, comme qui n'a jamais rien connu d'autre. On se sent déjà un peu dans la peau d'un certain Danny Boodman T.D. Lemon Novecento, le pianiste de Baricco né à bord d'un Transatlantique et qui, à trente ans, n'avait encore jamais connu la terre ferme.
encore et toujours des arbres (bouleaux inclus) mais le changement, c'est... bientôt!

Pendant ce temps par la fenêtre, le paysage - lentement mais sûrement - se transforme au fil des kilomètres. Pour notre plus grand plaisir, l'épais rideau de forêt et ses "théories de bouleaux" chères à Tiziano Terzani, laisse la place à une steppe plus clairsemée, touffue et arbustive. Un paysage moins humide, aussi, mis en valeur par une lumière qui se se fait peu à peu plus chaude, caressante presque ; peut-être parce qu'on descend doucement vers le sud. Ou parce que la proximité croissante du fleuve Amour en instille un peu partout alentour et commence à se faire sentir, justement. Love is in the air? Ça se pourrait bien... Le choc et la frustration de l'expérience Olkhonienne se diluent dans la distance. Tout s'apaise et se fond dans le tchoucou-tchoucou hypnotique et la lente routine: on dessine, on bavarde, on somnole, on se tait. Pour un peu, et au prix d'un jeu de mots d'un genre nouveau (le ca-nagra-lembour?), j'affirmerais que la torpeur et le régime alimentaire à base d'eau chaude ont finalement raison de notre Olcon irritable. En plus, avec le déluge qu'on a essuyé sur l'île et au retour, on peut parler d'une irrigation du Olcon en bonne et due forme! Hum... Voilà, il fallait oser le recours scato-lique (ouf! encore du lourd!): ça au moins, c'est fait. Patrick Sébastien, sors de ce corps! Retournons à le cours normal de les choses...

Quelque part autour du km 6000, on commence à se sentir vraiment loin de tout et plus légers. Futuna a bien de temps en temps (disons tous les 700 ou 750 km) une petite bouffée d'angoisse à cause de la fameuse déclaration de résidence à la police de l'immigration qui doit, en principe, se faire dans les 5 jours suivant l'entrée sur le territoire, puis dans chaque nouvelle ville où l'on séjourne au moins 72 heures - or donc, ce n'est pas notre cas. Ouf! Mais hélas...

le long d'un fleuve de Sibérie orientale: si ce n'est pas l'Amour, ce sont les alentours...
... l'on doit théoriquement et à défaut, être en mesure de justifier de factures d'hôtel pour toutes les nuits passées dans le pays. Et si l'on séjourne chez l'habitant, il faut alors faire des heures de queue avec lui au poste de police de son domicile pour faire établir une attestation d'hébergement d'étranger tamponnée et conforme, formalité aussi compliquée qu'embarrassante pour lui, qui doit présenter un titre de propriété ou un contrat de bail accompagné le cas échéant d'une lettre du propriétaire autorisant explicitement l'hébergement de touristes étrangers, etc. etc. Tout cela étant soit-disant exigé lors de contrôle d'identité aléatoires ET (bien sûr) scrupuleusement contrôlé dans les moindres détails lors de la (tentative de) sortie du territoire. Boire et déboires seraient-elles les mamelles de la mère Russie? Nous, disons-le tout net: on n'a rien de tout ça. CouchSurfing à Moscou; nuits dans le train; nuit "à la belle étoile" ("a la intemperie", qu'ils disent en espagnol, eux qui ont souvent les pieds sur terre et les duvets mouillés!) et homestay minable à Olkhon (et on n'a même pas parlé des punaises!), guesthouse à Irkutsk qui n'a fait la démarche ni à l'aller ni au retour (car il leur fallait les passeports pendant au moins 24 heures...). Futuna se voit déjà tressant sa barbe dans une geôle sibérienne en lisant en cachette l'édition clandestine de l'Archipel du goulag trouvée sous son matelas... Plusieurs blogs disent que c'est du pipeau et que personne ne contrôle jamais ce truc. D'autres expliquent en détail tout ce que l'on risque en ne suivant pas à la lettre les instructions des autorités russes. Pire encore: en consultant cinq sites russes officiels différents, on a obtenu cinq sons de cloche différents quant aux durées légales, aux formulaires de rigueur et aux démarches obligatoires à accomplir! Bon, Wallis le prend avec philosophie: ça occupe Futuna qui a toujours besoin d'une raison de s'inquiéter. Dans la mesure où on n'a laissé ni maison ni appart' derrière nous, il ne peut souffrir ni pour le gaz ni pour l'eau qui sans ça seraient sans doute mal fermés et en train de fuir irrémédiablement à huit ou neuf mille kilomètres d'ici...
like a bridge over troubled water (pardon S.&G., cette fois on a choisi Presley!

km 6550: peu avant d'arriver à Чернышевск (Chernyshevsk), on fait la connaissance de M.-S. Rendons à César, d'ailleurs: c'est bien elle qui fait la nôtre, puisqu'elle fait le premier pas et engage la conversation. Parisienne de coeur, adoptée par Bruxelles où elle travaille pour la Commission Européenne, M.-S. est de notre génération et devient instantanément notre partenaire de thés, de conversations et de regardages par la fenêtre. C'est tellement agréable de parler français en ayant en commun non seulement Hélène et les garçons mais aussi trente ans de références culturelles ("culture" au sens large, hein. Y'a pas que la Princesse de Clèves ou "Zadig & Voltaire" dans la vie! Reiser, Bretécher et les Guignols de l'info, c'est aussi de la culture, fut-elle pop' et n'en déplaise à certains...). Enfin, M.-S. aime la Russie, parle le Russe et en connaît un rayon. Elle confirme, approfondit et éclaire pas mal de ce que nous avions perçu et ressenti à Moscou et ailleurs. On reparle beaucoup de cette schizophrénie surprenante entre Empire et Union, réunis et réconciliés à grands renforts de propagande nostalgique d'une Russie grande et forte d'une part, de paranoïa d'une cabale internationale contre sa souveraineté et son rayonnement d'autre part. Elle nous explique un peu mieux le comment et le pourquoi du culte voué à Pikachu: figure forte, leader suprême et le premier depuis des lustres à incarner l'idéal de guide déterminé, autoritaire et inflexible. Le seul capable de naviguer cette grande galère en forme de brise-banquise contre les vents et les marées de "l'hostilité occidentale" (sic.). Et s'il faut casser quelques œufs (d'esturgeon?) pour y arriver, on lui pardonne, car il châtie ses Pokemon autant qu'il les aime! Faut-il y voir une sorte de prédisposition/programmation historique au syndrome de Stockholm? En quelque sorte, oui.

Une voisine d'âge canonique et son secret contre l'ennui: la couture; un tough kid qui s'est cassé la jambe dans la voiture d'à côté:
évacué à la première gare, il a eu droit aux respects du chauffeur; dernier coucher de soleil à bord du Rossiya: déjà?

km 7835: arrêt d'une demi-heure sur le quai de la petite gare de Белогорск (Belogorsk), plus ou moins au milieu de nulle part. À défaut d'être vraiment chaude, la nuit est tiède; elle est belle pour les otages du Rossiya, trop contents de pouvoir descendre sur le quai se dégourdir les pattes quelques minutes. On admire une statue du camarade Vladimir Ilyich guidant le peuple - tiens, ça alors c'est curieux, ça faisait un bail qu'on n'en avait pas vu une! La main tendue, il nous invite à aller dans cette direction; ou bien s'agit-il plutôt d'un avertissement? "Tu vas la recevoir, hein!", "Tu veux la voir de près, c'est ça?", "Tu l'auras pas volée celle-là, tu sais!", etc.

surprise de taille à Belogorsk, en sortant du train: la nuit est chaude, elle est sauva-age!
 Autre surprise de taille sur le quai: des dizaines et des dizaines de libellules, pas en grande forme mais pas encore tout à fait mortes non plus. On les piétine sans s'en rendre compte puis une fois qu'on les a remarquées, on essaye de ne pas marcher dessus mais ça n'est pas facile vue leur densité. C'est curieux. Le changement de saison peut-être? Ou alors on a été les témoins (chanceux) d'un essai nucléaire secret, d'une pulvérisation de néo-nicotinoïdes ou de pyréthrine à grande échelle, un test de bombe à impulsion électro-magnétique, un atterrissage d'OVNIs dans la région... Bon, le mystère reste entier et le tout paraît très confus. Soudain, comme qu'on s'apprête à remonter en voiture, on entend une drôle de musique; assez avant-gardiste, pour tout dire, elle évoque un peu (qu'ils nous pardonnent, il s'agit plus d'une occasion un peu désespérée de leur rendre hommage que d'une moquerie) un duo d'Evelyn Glennie et Fred Frith. À ceci près que la motivation nous paraît tenir moins ici dans la création de musique vivante que dans la réalisation scrupuleuse de ce qu'on imagine être une tache routinière. En quelques secondes, "il" est arrivé en tête de train: à peine son concert achevé, il disparaît (aussitôt dit aussitôt fait, hop!) et déjà, on doit repartir. S'il ne s'épaissit pas, le mystère reste en tout cas entier, dont la clef viendra en temps utile, ou pas*.

km 8400: peu après l'aurore, on fait un arrêt-minute à Биробиджан (Birobidzhan; non mais, sérieusement: depuis le temps, vous devriez déjà tous déchiffrer le cyrillique, non? Qu'est ce que vous f---ez? Mince quoi, c'est vrai à la fin, faites un petit effort! En plus, c'est bon pour -ou plutôt contre- l'Alzheimer!). C'est notre dernière journée à bord: ce soir vers 20:30. heure locale, on sera en principe et si Ford veut, à Vladivostok, au bout du bout de la ligne, au bout du bout du grand pays, au bout du bout du continent eurasien et, pour nous aussi un peu au bout du bout du monde.

dans les courbes, en se collant bien à la vitre, on peut apercevoir la tête du convoi.
Pour marquer le coup et fêter ça comme il se doit, on décide donc de passer cette journée... exactement comme toutes les autres: à lire, gribouiller dans les carnets de voyage, à rêvasser en regardant par la fenêtre, à boire des thés en bavardant à deux ou à trois avec M.-S., qui nous parle de (et nous recommande vivement, d'ailleurs) la toute fraîchement prix-Nobelée Svetlana Alexeievich et de deux de ses livres en particulier: La fin de l'homme rouge et La guerre n'a pas un visage de femme...

Il y a évidemment de moins en moins de monde dans le train, les trois pelés et le tondu se reconnaissent et se sourient maintenant sans réticence aux arrêts sur le quai. Par exemple: lors de notre escapade au wagon restaurant l'autre jour, on tombe dans une voiture de seconde sur un "père et sa fille" (caractérisation moralement plus facile à admettre de la nature de leur relation, dans la mesure où leur différence d'âge est conséquente**), déjà aperçus plusieurs fois sur le quai: ils nous sourient, on leur sourit et du coup, ils s'encanaillent même au point de venir visiter les voitures de troisième. Ils veulent sans doute voir des locaux et des prolos d'un peu plus près, dans leur habitat naturel. Avec leur casque colonial et leur appareil photo en bandoulière, ils sont si mignons! Ceci dit, ils nous saluent chaleureusement depuis, tout émus d'avoir trouvé une forme de vie intelligente - peut-être même un peu d'humanité, qui sait? - hors de leur compartiment doré...

la maison dont la cheminée fumait à contre-jour sur le couchant telle une loco loca...
** ATTENTION JEU!

Sauras-tu deviner l'âge du capitai de notre Sugar daddy et celui de sa Sugar baby, sachant que leur moyenne d'âge doit tourner autour de la quarantaine (soit m=40) et que la variance associée est de 225 (v=225)? C'est facile, il suffit de se rappeler que la variance est égale au carré de l'écart-type. Mais bon, c'est pas comme si c'était un vrai problème de maths, faut aller au plus simple, hein.

La première réponse reçue dans les commentaires et par nous jugée correcte - et Ford sait qu'on n'est pas vraiment difficiles - gagne un cadeau surprise livré à domicile (non Kevin, ce ne sera pas une pizza!)


Voilà voilà. Entre-temps le soleil s'est couché sur une grande étendue d'eau à notre droite: un étang énorme ou un bras de mer, on ne sait pas bien. Il y a bien un semblant de sac et de ressac, ça pourrait être le Pacifique déjà, on se dit. On en a plein les yeux, et plein les jambes aussi, malgré l'hégémonie de la position assise qui aura régné sans partage sur nos journées. On descend les sacs et on attache tout bien en place: la tente, les tapis de sols, les poches extérieures bourrées à bloc, les housses de protection couvre-tout bien en place pour (comment dire?) protéger tout. On rend les draps aux dames; on prépare le chariot et les sacs "à main"; on s'habille et on se couvre, parce que dehors aussi: ça se couvre. Bin tiens, y'avait longtemps!
à force de fêter ça, certains vont réussir à rater le terminus!

km 9225: on repart après le court arrêt à la dernière gare, Угольная (cette fois on traduit pas, tant pis pour ceux qu'on pas fait leurs devoirs: pourrez pas dire qu'on ne vous avait pas prévenus...). C'est très émouvant de penser qu'on arrive au terminus. Le train se traîne sur les cent derniers kilomètres, comme pour nous donner l'occasion de lire chaque petit panneau: 9237, 9244, 9256... Le bout du monde n'est plus très loin. Vladivostok! Chaque fois qu'on le prononce, le nom résonne et s'articule comme un long éternuement. On le répète jusqu'à la nausée. On est tout excités, assez intimidés et un peu fébriles: on arrive. Tout ce qui nous a conduits jusqu'ici finit là, et là commence la suite de tout le reste... Toutes nos circonstances, tout ce qu'on fuyait ou dont on voulait se défaire, tout ce qu'on avait décidé de déposer en (et sur le bord du) chemin, quelque part au bout du monde. Il va falloir jouer le jeu: s'en dépouiller et le laisser derrière nous. Vladivostok! Encore dix minutes, si le train est aussi ponctuel ici que partout ailleurs, tout au long de la ligne. Neuf mille trois cents kilomètres et il n'a pas une minute de retard ni d'avance. Jamais. Comment font-ils? Quel est leur secret? C'est l'âme russe? C'est le camarade Vladimir Iliytch qui guide les trains sur la voie socialiste de la ponctualité du peuple? Un petit pas pour la RZD, une leçon pour la RENFE et la SNCF!

km 9300: soudain, on reconnaît (quoiqu'en Russe, ) la phrase magique et rituelle: "Terminus, tout le monde descend! Veillez à ne rien laisser dans les voitures!". Le train s'arrête dans un dernier couinement de freins. On descend le couloir une dernière fois, on dit spasiva! aux dames une dernière fois et on pose le pied sur le quai du bout du monde. Vladivostok! En moins d'une minute, c'est reparti: on se prend sur le coin de la gueule LE seul, L'unique, LE vrai déluge de la fin du monde! On dit au revoir à M.-S. - dont la guesthouse est à deux pas et qui s'éloigne donc sous un parapluie - non sans s'être donné rendez-vous le lendemain pour visiter un peu. On quittera de toutes façons Vladivostok ensemble dans deux jours, mais ça, tout comme nos aventures ici, c'est une autre histoire (ou deux)... Pour l'heure, il pleut comme vache qui pisse et ça n'a pas l'air de vouloir s'arrêter. Notre hôtel réservé en ligne et à la hâte est accessible en bus: il y en a plusieurs qui le desservent en trente-cinq minutes environ. Tous passent devant la gare et on se met donc en devoir d'en trouver un et d'y monter, tout en essayant de ne pas se mouiller, ce qui est évidemment mission impossible dans les conditions actuelles. La rue est recouverte par un épais tapis de flotte tiède dans lequel nos chaussures disparaissent. Il est environ vingt et une heure et cette nuit sera longue... À bientôt!

le climat pacifique, clément - pour ne pas dire débonnaire - vous souhaite la bienvenue à Montparnasse Vladivostok! 

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* À propos de la clef du mystère du mystérieux concert du non moins mystérieux homme en orange du train: on a réussi, au dernier moment et saisissant au vol notre dernière chance, à immortaliser sa performance éphémère et envoûtante: la voici donc, heureux lecteurs d'Un(t)raveling!
Variation improvisée sur un thème très étudié et mille fois joué. Cent-fois-sur-le-métier-remis-ouvrage, sans l'ombre d'un doute permis: le discours est fluide et clair, le vocabulaire précis, l'harmonie familière et l'exécution technique, impeccable. Chaque accent est juste, chaque note détachée: intention sans volonté, respiration, sincérité...

Un grand moment de musique vivante!




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20 francs le kilo

Notre section spéciale (hashtag 20 francs le kilo) pour tous les fans de comptes, les stressés du budget (serré) y ceux qui seraient piqués par la curiosité - ou par le virus - du voyage sans avion(s)... Ils trouveront donc ici et dans cet ordre: la vérité, toute la vérité et rien que la vérité (arrondie, sans virgules et avec parfois quelques oublis mineurs et fortuits, il est vrai). Mais dans les grande lignes, voilà ce que ça donne :

 - Irkutsk-Vladivostok (en troisième classe du train 002 "Rossiya", billets achetés en ligne sur la page de Russian Railways). C'est un trajet de 72 heures (3 jours et 3 nuits) et 4100 km environ: 280 euros (pour 2 personnes).
 - On a apporté notre nourriture (nouilles instantanées, purée lyophilisée, fruits secs...) et acheté quelques produits "frais" et du pain sur le quai aux arrêts. Comme on a célébré la fête de toutes les Marie en général et de M.-S. en particulier, on a aussi sauté sur ce prétexte pour aller visiter le wagon restaurant -kitsch à souhait, d'ailleurs- résultat: environ 16 euros de courses + 13 euros pour 2 plats du jour au wagon restaurant (blinis au caviar et salade-jambon-oeuf poché sur toast). À nouveau, un peu moins de 30 euros (qsp. 2 personnes et 3 jours).

Au total, ce sont environ 52 euros par personne et par jour, train+repas. Ramené à la distance, ça nous fait approximativement du 0,04 euros (3 cents) par km et par personne! Pour ceux qui pensent que "le Transsibérien" c'est un caprice pour backpackers de luxe... ;)




et pour conclure la B.O.? lookin' out my backdoor, bien sûr!